Hace varios años, Jack London, escritor y aficionado del boxeo,
escribió su obra Por un bistec.
Contaba la historia de Tom King, un
púgil ya maduro que debe ganar un
combate para poder alimentar a su familia. La pelea se da entre el viejo héroe
y un joven con futuro. Los músculos de King representaban para él una carga,
era de movimientos lentos y pesados. Sus cuarenta años de vida se le habían venido
encima. Su rival, Sandel, estaba fresco. Era el de los músculos tonificados.
Rápido y hábil. Tenía el futuro por delante. Era el espejo de lo que alguna vez
fue King. Allí se enfrentaron la juventud, siempre bella y favorita, contra la
experiencia. La juventud ganó.
Sergio Maravilla Martínez venció a Julio César Chávez Jr. Lo
dejó más junior de lo que era.
Fue una pelea épica. De película. La que ningún guionista de
Hollywood se hubiese imaginado jamás. El round número doce paralizó al corazón
de más de cuarenta millones de argentinos. Martínez cumplió con lo que
prometió: inflarle la cara a golpes. Era de película también que Chávez sacara ese sablazo que casi lo deja
fuera de combate. Se levantó y pegó. Recibió y pegó. Pego y recibió. Luego de
la era Monzón, fueron los treinta
segundos finales más emocionantes en el boxeo argentino.
Maravilla no es el que se vio previo a la pelea con el
mexicano. El argentino debió provocarlo. Tenía que ponerlo en ridículo. A
Chávez le gusta ese juego de palabras, acusaciones y entredichos. Los mexicanos compran el show. Los
Yankees, también.
El nacido en Avellaneda se consagró campeón del mundo. Ahora
debe ponerse a punto nuevamente para defender lo que le pertenece. El
nacionalismo criollo se presentará donde sea que Martínez vuelva a pelear. Se
lo ganó. Más de cincuenta puntos de rating lo corroboran.
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